Fragmento del legado del fuego "La última Carga"

Un jinete ataviado con una armadura plateada surgió cabalgando entre los árboles del bosque. Iba montado en un corcel blanco como la nieve e incluso guiando al animal en aquel embarazoso terreno, tenía una elegancia solo propia de los gloriosos emperadores de Heren. Cuando llegó a un pequeño claro que surgía en el centro de un pinar, el centenar de caballeros que lo esperaban allí soltaron un grito de triunfo.

En unos instantes, el príncipe Handlas se vio rodeado por cientos de manos que lo tocaban con la intención de animarlo y saludarlo amigablemente.

-Lo estábamos esperando señor –le dijo el primer oficial al mando.

El príncipe Handlas descendió de su montura y se quitó el yelmo.

-Los hombres –siguió diciendo el oficial –temían que tuviéramos que cargar sin usted.

-¿Y perderme el combate? –exclamó el príncipe con una fina sonrisa dibujada en sus labios –por nada del mundo permitiría que eso ocurriera.

El oficial le devolvió la sonrisa.

-No será fácil vencer señor –comento este –nos triplican en número y su armadura es muy resistente.

-Pero contamos con el factor sorpresa. No se esperarán una carga por el flanco.

-Eso espero señor

El príncipe Handlas levantó la mirada. Frente a él se abría una basta extensión de árboles que impedían ver el campo de batalla que había un par de millas más abajo. Desde allí resultaba imposible conocer el estado del combate y aquella situación frustraba enormemente a los caballeros que se habían instalado por toda la loma. Era realmente desconcertante estar allí parado sin hacer nada mientras llegaban volando por el aire los sonidos de hombre que gritaban bajo el ensordecedor trueno de los cañones.

Los negros árboles del bosque se movían al son de la suave brisa del mediodía y hasta ellos llegó el fresco aroma de los pinos mezclado con el humo de la pólvora. Los débiles trazos de la neblina matinal habían desaparecido hacía ya bastante tiempo y ante ellos tan solo quedaba una fina capa de rocío que acariciaba suavemente las verdes hojas que crecían en los alrededores.

El príncipe Handlas miró hacia arriba con la vaga esperanza de que los dioses le guiaran en la batalla que estaba por venir. El cielo estaba completamente despejado, sin una sola nube que emborronase aquel magnífico lienzo monocromático. Un cóndor planeaba sobre sus cabezas, completamente ajeno a la tragedia que se estaba sucediendo varios metros bajo él. La hermosa ave lanzaba penetrantes miradas a la superficie de la tierra buscando con avidez alguna presa que llevar a sus crías.

Por unos instantes, el príncipe sintió el irrefrenable deseo de poder volar y alejarse de aquel caos que lo rodeaba. Deseo fervientemente que todas las dudas de su mente se alejasen silenciosamente y que lo llevasen suavemente a un lugar en el que no existieran ni las penas, ni la agonía ni el dolor. El sabía que en su condición de heredero del reino de Heren, tenía el sagrado deber de defender a sus hombres y de proteger el orgullo y la gloria de la nación que durante tantos años había gobernado su familia. Había asimilado aquellos valores hacía ya mucho tiempo y sin embargo, en aquellos momentos, no puedo evitar sentir que sería mucho más feliz lejos de todo aquello. Lejos de la muerte y la desesperación que traía el hecho de tener que defender una nación constantemente amenazada por la imparable masa de la oscuridad.

Por otra parte, entendió que le gustara o no, aquella era la vida que le había tocado vivir. Ya no había tiempo para echarse atrás, él no era ningún cobarde. Su orgullo y valor debía verse reflejado en su forma de actuar para que sus hombres le siguieran ciegamente a la batalla. Si ellos no veían en él a una figura serena y confiada, la moral de sus hombres descendería en picado y el destino de la batalla peligraría muy seriamente. Ya estaba acostumbrado a actuar así, y sin embargo no podía evitar sentirse presionado en más de una ocasión. Así era el príncipe Handlas; frío y confiado por fuera pero tremendamente humano y sincero por dentro.

El fuego se había llevado el valor y la esperanza de una nueva vida para todos los hombres buenos que estaban alzando su espada contra el mal. Las hordas negras parecían una gigantesca ola de dolor y tinieblas que podía engullirlos en cualquier momento. Más de uno aseguró haber visto a la muerte sobrevolando el campo de batalla mientras mostraba el siniestro brillo de su guadaña. Pero Handlas no iba a ceder, su determinación para lograr que la luz volviera a brillar, era superior al miedo que atenazaba su corazón y que le advertía de que el fin de sus días estaba tan cerca como el humo de los cañones. Su alma estaba en calma, pues sabía que si sus huesos se hundían en la tierra y su yelmo se oxidaba entre los cuerpos de sus hermanos, una nueva legión se levantaría entre las llamas de la desesperación y los lamentos de sus enemigos se escucharían como un eco que resonaría en la eternidad por siempre y siempre jamás. Mientras hubiera un humano vivo en Heren, las legiones malditas deberían enfrentarse a la ira de los dioses, y a la fuerza de la gloria empañada con la sangre de todos los que habían caído por defender la tierra que pisaban sus botas. Ocurriera lo que ocurriera en aquel valle, no dejaría que su paraíso cayera en las garras del olvido y la oscuridad. Pagaría cara su vida, pues haría frente a la tempestad con el valor de mil leones, pero si en algún momento vislumbraba ocaso de sus días, forjaría un final que se cantara en las leyendas hasta que el horizonte desapareciera del mundo. Las nieves ocultarían los prados y las nubes abrigarían el cielo azulado de su bello imperio, pero al final, en los albores del tiempo, cuando tan sólo las piedras y las montañas sean vestigio de la civilización que un día existió, su alma volaría en paz hacia el Olimpo de los dioses sabiendo... que había muerto libre.

De repente, un cuerno resonó en la lejanía sacándolo de su ensimismamiento. El grave sonido de aquel instrumento resonó en el claro y se perdió en la inmensidad de la llanura haciendo interminables ecos. Aquella era la señal que habían estado esperando. Había llegado la hora. La hora de luchar y demostrar que su amor por aquella tierra no era fingido.

El príncipe subió a su blanco corcel y cabalgo raudo como el viento hasta colocarse en la primera fila de batalla donde ya esperaban sus leales hombres con las lanzas orientadas hacia el frente. Una vez allí, desenvainó su espada y la apuntó hacia el cielo en señal de duelo.

-¡Hermanos míos! –gritó el príncipe –¡Muchas son las cosas que podría deciros en un momento como este! ¡Pero sé que en fragor de la batalla no las recordaréis! ¡En la guerra solo perduran los más fuertes! !Y para mi orgullo vosotros sois los mejores guerreros con los que he tenido el placer de luchar! ¡Por eso lo único que se me ocurre deciros es…! ¡Que la fortuna os guíe!

Un ensordecedor bramido respondió al breve discurso del príncipe.

-¡Por Heren! –gritó mientras hacía girar su caballo.

Al instante. Dos centenares de caballeros se lanzaron colina abajo con las lanzas en alto y la vista fija en el inmenso valle verde que se iba abriendo lentamente ante ellos. Un único hombre cabalgaba por delante guiando a una inmensa marea plateada. La victoria seguía estando muy lejos de su alcance, pero muy pronto la legión negra conocería el dolor infligido por una de las armas más preciadas del ejército de Magmar. Lucharían por lograr la victoria, o morirían en el intento.

Fragmento del legado del fuego "El poema del armario"

Nota: La canción que aquí aparece ya la incluí en una entrada muy antigua pues también la extraje del libro. Ahora os presento el fragmento entero para que lo disfrutéis mejor. Un Abrazo

Los últimos retazos de luz lunar se filtraron por la ventana de la habitación bañando con su tenue resplandor la fina capa de polvo que se arremolinaba sobre el suelo. Sin prestar atención a las sombras que entraban a través del cristal, Astrid caminaba de un lado a otro volviendo a colocar en una maleta de viaje semivacía todos y cada uno de los objetos y utensilios que horas atrás había sacado. Su respiración era la viva representación del miedo y el nerviosismo que sentía ante la empresa que debía de abordar sin demora. Acababa de finalizar un viaje de casi tres meses a través de medio mundo para llegar a aquella aldea y ahora debía volver a desandar el camino que sus fatigados pies habían recorrido casi sin descanso. Sin embargo, no era la fatiga la razón por la que su alma gritaba de dolor, sino la pena. Ella era la que inflaba sus venas y atormentaba su joven corazón.

Sus pies recorrían ahora las laminas de madera que la habían visto crecer desde su más tierna infancia y los personajes de los cuadros de las paredes (aquellos que llevaba años deseando ver) se habían convertido en más de una ocasión en la silenciosa compañía que poblaba los fantasmas de su soledad. Aquella misma estancia se había convertido en el refugio de su mundo desde que tenía memoria y uso de razón y después de pasar muchos años deseando regresar a ella, se encontraba con que una vez más debía abandonarla para tal vez no regresar nunca más. Tras empacar a los últimos viajeros de su gigantesco bolso de cuero, resopló hondo y lanzó una exhaustiva mirada alrededor.

Sus pupilas analizaron con detalle cada arruga de la cama sobre la que posaba sus manos y sus pies se regocijaron con el roce de la madera bajo sus pies descalzos. Ya no podía hacer absolutamente nada para cambiar su destino. Algún sabio pensador se molestó en decir hace tiempo que el futuro de cada persona se forjaba con cada una de las decisiones que iba tomando mientras recorría el sendero que le conducía a su muerte. Aquel no era el caso. Se veía de pronto ante un abismo insalvable en el que no tenía ninguna elección salvo huir. Sus pasos iban a alejarla de aquello por lo que tanto había soñado y suspirado los últimos años. Era cierto e innegable que lo hacía para salvar a un amigo al que había querido sin condición durante toda su vida. No había ni un atisbo de duda en su mirada, y sin embargo, no pudo evitar resoplar apenada cuando las yemas de sus dedos acariciaron el suave dosel de su cama blanca como la seda. En uno de aquellos viajes errantes por sus recuerdos, sus cansados ojos se posaron en una toalla que asomaba a través de la puerta entreabierta de un pequeño armario que había al fondo de la habitación. No recordaba que aquella prenda fuera suya.

Se puso en pie, caminó por la habitación y tras abrir la puerta de un tirón y sacarla de aquel improvisado ropero, comprobó que efectivamente debía de tratarse de una de las muchas toallas que pertenecían a Polly y que Dick debía de haber esparcido por toda la casa en una vaga esperanza de crear un orden lógico dentro de aquel caos. Astrid sujetaba atónita la toalla anaranjada, pero no era esta la que llamaba su atención, sino un pequeño mensaje que había tallado al fondo del armario y que parecía haber sido grabado con el filo de una navaja poco afilada. Presa de la curiosidad, Astrid recogió la vela de la mesita de noche y la introdujo dentro del armario con la esperanza de poder descifrar aquel misterioso secreto que de pronto se le había revelado en un sitio sobradamente conocido por ella. Lentamente, y haciendo un esfuerzo titánico por adivinar las formas de las letras en la oscuridad, fue desgranando el contenido de aquellas palabras…

Los últimos abrazos de la noche

me agarran como cadenas de humo

que desaparecen cuando las persigo

y vuelven cuando las olvido

Apuro la última pipa entre la bruma

y antes de embarcar hacia el mar

pienso en lo que pudo haber sido

y en lo que nunca será

El viento me empuja a olvidar

Y yo le lanzo cometas de recuerdos

que hablan sobre los dos

y sobre el mundo que nos separará

Temo al sol y al día que llegará

porque cuando amanezca y ya no esté

nuestro amor se borrará en el alba

y morirá junto a la madrugada

Recuerdo las viejas fotografías de ayer

que guardabas en aquel armario ennegrecido

y no olvido la última balada

que tus rojos labios cantaron conmigo

Aquellos barcos de papel que fabricaste

con las notas de amor que me enviaste

aún flotan en el charco

que tus lágrimas formaron al marcharme

Temo al sol y al día que llegará

porque cuando amanezca y ya no esté

nuestro amor se borrará en el alba

y morirá junto a la madrugada

Ignoro lo que el sendero me guarda

pero las balas de la batalla dictarán

si volveremos a caminar una vez más

o si mi cuerpo se hundirá en el mar

Empuño el rifle contra mi pecho

y subo el último escalón del navío

rezando para que las montañas de mi espalda

nunca vuelvan a mostrar la luz que guardan

Temo al sol y al día que llegará

porque cuando amanezca y ya no esté

nuestro amor se borrará en el alba

y morirá junto a la madrugada

Con temor veo mi última noche volar

pero entonces te veo volver a mí

y tu abrazo consigue hacerme olvidar

lo que el aciago día traerá

Te juro amor mío que las balas

no detendrán mi ansiado regreso

Y que volveré a ver tu cabello

brillando sobre los soles del mundo

Temo al sol y al día que llegará

porque cuando amanezca y ya no esté

nuestro amor se borrará en el alba

y morirá junto a la madrugada

Alzando la vista al cielo

consigo por fin comprender

que las distancias no serán barreras

y que crearemos un lugar para los dos

donde el sol nunca nacerá

y la noche por siempre nuestro amor velará

Sorprendida por la belleza y crudeza de aquellas palabras, las copió con su pluma en un trozo de pergamino que encontró en el suelo y las releyó varias veces sin dejar de maravillarse con la sinceridad de aquellas palabras tan sinceras como desgarradoras. No fue hasta el momento en el que decidió guardar la pluma, cuando se percato de una pequeña frase tallada en letra diminuta bajo la última de las frases del poema.

De Noah a Howard…

Astrid notó que de pronto le faltaba aire en los pulmones. Era su madre… Noah Ellefson era su madre quien se había casado con Howard Vedder unos pocos años antes de la caída de la noche sobre el mundo. Habían vivido toda su vida en la aldea (según le había hecho saber su propia abuela). Su padre era guardabosques y siempre le había gustado llevarla a pasear por los gigantescos prados y arboledas de las tierras Buds jugando bajo la protección de las encinas y los robustos robledales. Era un hombre amable y bondadoso cuya mayor satisfacción en la vida era ayudar a viajeros extraviados o incluso a animales que precisaran su ayuda en los territorios en los que se ganaba el sueldo realizando aquello que más amaba. Polly siempre le había dicho que sabía mucho acerca de la vida en los bosques y montañas y ya desde muy pequeña la había cogido en brazos y se la había llevado a recorrer los verdes prados del mundo que tanto quería y respetaba. Todo el mundo lo conocía como “guardabosques Vedder” y su trabajo le otorgó años y años de prosperidad en la aldea de Eindol. De Noah por su parte, siempre había oído que era una mujer dulce como la miel y fuerte como un oso. Su abuela siempre había dicho que ante la adversidad acostumbraba a crecerse como un huracán enfurecido pero que la vida le había enseñado a encajar los golpes sin que estos pudieran afectar a su carácter. Estaba muy orgullosa de ambos. Siempre lo había estado.

Y ahora, por arte de magia, le llegaba el último vestigio que había dejado en vida su madre. Sin duda era una carta de despedida escrita en las últimas horas de ambos. No quiso pensar en ello, ni en el amargo final que tuvieron hacía ya dieciocho años.

Dos solitarias lágrimas corrieron por sus mejillas.

Los echaba de menos. A ambos. Con los dedos temblorosos acarició la talla que había en la madera y dejó que su mente se poblara de recuerdos de su solitaria infancia en la que había añorado cada segundo de su existencia, en cada aliento de aire, a aquellas dos figuras que había amado y querido más que a nadie en el mundo, pero a quienes no había visto jamás.

Unos fuertes ruidos la sobresaltaron. Era hora de irse.

Fragmento del legado del fuego "Burbujas"

Alrededor de las once y media de la mañana llegaron a la colina que había a un lado del Budel. Bajo ellos se habría la enorme ciudad. Era un lugar gigantesco con un montón de edificios construidos en el interior de una muralla construida con forma redonda. Aquel era sin duda alguna un punto económico y comercial muy importante para las tierras Buds y en especial para Heren. No sólo por su tamaño sino también porque estaba muy cerca del paso de las montañas frontera. Lo cierto era que ese paso era la única ruta posible si uno quería ir más allá de las tierras Buds, a las lejanas tierras del este. Desde donde estaban podían alcanzar a ver sin demasiados problemas una importante cantidad de gente que no paraba de entrar y salir por las cuatro grandes puertas que había en los cuatro costados de la ciudad. Sin duda estaban sobre una impresionante construcción arquitectónica como jamás habían visto en su vida.

-Es increíble –comento Edward sobrecogido.

-En efecto –coincidió Helena- y sin embargo, cuando contemplo esta maravilla creada con la mente y las manos del hombre, no puedo evitar lanzar un suspiro de pena por las miles de vidas que están desesperando día a día bajo el peso de esa marabunta.

Edward se quedó sorprendido por aquella afirmación.

-¿A qué te refieres?-preguntó.

-Imagina por un momento un típico paisaje primaveral. Intenta introducir en tu mente todos los elementos posibles. En el centro de esta típica estampa, podemos encontrar un pequeño lago de agua transparente. Date cuenta de que esta imagen es un claro ejemplo de la sociedad actual. Cada elemento del paisaje conforma una parte inconexa de un todo lógico y cada cual a su manera cumple cierta función en este paisaje ocasionalmente bello y ocasionalmente desastroso. Sin olvidar la imagen que acabas de crear en la mente, piensa durante un segundo en las burbujas del interior del lago que suben a la superficie... ¿Qué función cumplen estas bolitas de aire tan simpaticas? ¿Realmente las necesitamos para algo? Dejaré la pregunta en el aire para que de momento pienses lo que quieras y reflexiones. Pero ahora, si te apetece, vamos a volver a la realidad y a transformar cada elemento del paisaje en partes productivas de la sociedad. En primer lugar, podríamos pensar en la hormiga que lleva comida a su madriguera ¿Qué diferencia hay entre este insecto tan infravalorado y entre la persona encargada de una casa que baja día tras día al mercado para pelearse por la mejor pieza de carne al mejor precio? O podemos pensar también en los árboles, clara inspiración de los molinos que día tras día muelen el trigo para lograr el pan o en este caso el oxigeno tan necesario para la vida. Podría pasarme horas y horas dando ejemplos con la intención de hacerte ver que no somos tan diferentes de la naturaleza a la que a menudo maltratamos sin razón. Pero no es esa mi intención, porque por enrevesada que parezca esta comparación, mi objetivo es mucho más sencillo. Volvamos pues a las anteriormente mencionadas burbujas. Sin objetivos en la vida, sin nada que ofrecer a la sociedad y sin nada que nos haga alagarlas o alzarlas a un altar que no se han ganado. Las burbujitas se pasan la vida luchando por nadar desesperadamente hacia la luz que brilla más allá de la superficie. Esa luz significa para ellas el pertenecer a la sociedad moderna, desarrollada y espléndida de la que tanto nos regocijamos. Pero mientras tanto no son más que simples e insignificantes bolas de oxigeno sin posibilidad de mezclarse con el ambiente que las rodea. El resto de los elementos las mirarán y las menospreciarán precisamente por resultar totalmente inútiles. Se les impedirá el paso a lugares privilegiados y se les tratará como ratas.

-Helena… ¿A dónde diablos quieres llegar?

La mujer esbozó una sonrisa amarga.

-No hay que rebanarse mucho los sesos para llegar a esa conclusión. Inmigrantes, vagabundos, personas de bajo poder adquisitivo y culturas minoritarias... todos ellos y muchos más luchan día a día por llegar al mundo en el que reside el resto de la gente. Al mundo de la comodidad, la calidad de vida y el compañerismo. Porque la gran mayoría de ellos en gran medida tan sólo buscan ser aceptados. Mucho tendrán que sufrir para llegar a la superficie y puede que muchos lo consigan pero mientras tanto sólo serán eso... Burbujas.

-Creo que se a lo que te refieres. Cuando era joven no había en Eindol nadie que no pudiera disponer de una barra de pan o un techo donde cobijarse. Tal vez por el hecho de que siempre había algo que hacer o un trabajo que realizar. Pero la aldea creció y con ella el número de mendigos que pedían en las calles al igual que el de personas que debían dormir al raso en pleno invierno porque no tenían otra opción. Supongo que cuanta más gente se reúna en un mismo sitio, somos más propensos a dejar que nuestros hermanos y compañeros mueran de hambre en los callejones. Años atrás, la llegada de un mendigo a la aldea hubiera supuesto la oportunidad para todo Eindol de demostrar su buen hacer con los forasteros. Sin duda hubiera sido agraciado con un baño caliente un plato repleto de comida y una cama donde dormir. Ahora sin embargo, todas esas personas son como ratas a las que hay que dejar a un lado y no permitir su entrada en las casas bajo ninguna circunstancia. Yo pienso, que el crecimiento y el vernos en una situación más favorecida, nos hace despreciar a aquellos que desgraciadamente no tienen las oportunidades que nosotros tuvimos y que ellos hubieran deseado. Pero temo que sea el precio por una vida tranquila y sin complicaciones.

Helena suspiró resignada.

-Cuanto más arriba subimos, más pequeños vemos a los demás –concluyó Helena- sólo espero que el día que nos toque caer, no nos haga demasiado daño.

La Posada Del Roble Blanco

Una débil neblina se coló por la puerta cuando esta se abrió de par en par. Los goznes chirriaron con furia como si hubiesen sido despertados de un sueño aletargado y la madera gimió temblorosa cuando unas manos se posaron sobre ella. Recostada sobre la tenebrosa noche, surgió una figura cubierta con una negra capa de viaje que le ocultaba el rostro. Avanzó unos pasos lentamente y dejó que la pequeña puerta volviese a cerrarse a sus espaldas con un nuevo quejido aún más prolongado.

Todos los que estaban en la posada del Roble Blanco se quedaron mirando durante unos breves instantes al recién llegado. El polvo se arremolinaba contra los vidrios de las ventanas impidiendo que la pálida luz de la luna penetrase en la estancia y parte de esa mugre corría ahora de un lado a otro campando a sus anchas por un suelo que debía haber sido limpiado hacía ya décadas. Pequeñas banderas y símbolos de la era antigua pendían precariamente del techo y una importante cantidad de polvorientas botellas permanecían en las baldas posteriores a la barra esperando a que algún cliente necesitado de alcohol las solicitase. Los muebles eran escasos y los pocos que se mantenían en pie sin ayuda de nadie estaban librando una batalla perdida contra la carcoma que corroía sin piedad sus entrañas. Las mesas y sillas de aquella posada no eran sino un débil vestigio de lo que en otro tiempo había sido uno de los locales más lujosos y respetados del sur de Heren. Pero ahora, los años habían caído de manera brutal sobre los hombros del viejo tabernero y su machacada espalda no estaba en condiciones como para considerar siquiera una limpieza en aquel lugar. Aldrick Gorfgar, que era el nombre que había dado el posadero años atrás cuando había parecido en la aldea, se movía ahora penosamente de un lado a otro de la barra sufriendo los achaques de su pronunciada joroba y haciendo terribles esfuerzos por que su largo cabello blanco no se derramase en las jarras de cerveza de sus clientes. Su forma de trabajar era patéticamente lenta y penosa pero se compaginaba genial con el ambiente tétricamente silencioso de la posada cuyo único sonido reconocible era el repiqueteo de las jarras y el sonido de la pluma del escriba que trabajaba en un apartado rincón.

Allí estaba el viejo Balder apoyado contra la barra de la taberna dejando que un leve chorro de cerveza cayese del baso a su poblada barba blanca fruto de años de dejadez y de caminatas por aquella aldea alejada de la vista de los dioses. Había aparecido por primera vez en aquella posada hacía ya veinte años proclamando a voz en grito que él era uno de los guerreros más hábiles de la corte del emperador. A todo aquel que se lo preguntase, le respondía que había matado a más de cien hombres con su acero y que había sido condecorado con honores tan sólo propios de los héroes de la antigüedad. Al parecer había llegado a la aldea para disfrutar de un merecido retiro militar junto a su familia (o eso era lo que él decía), sin embargo, todos en la posada sabían que nadie en su sano juicio elegiría aquella aldea para pasar sus últimos días. No había rastro de aquella famosa familia de la que tanto hablaba y se enorgullecía y jamás había mostrado su espada en público. Debido a los desbarios e incoherencias de sus exageradas historias, muy pocos acabaron creyendo a Balder. Esto no pareció importar al viejo soldado y no dejó de lanzar voces al viento que presagiaban que un día el emperador regresaría hasta su presencia para coronarlo máximo general de todas las legiones de Heren. Karak-Zadar lo tenía claro, Balder no era más que un loco.

El orgulloso enano dio un sorbo más a su pinta y la apoyó con fuerza sobre la barra. Sus profundos ojos marrones se perdían en la inmensidad de las cuencas dejando entrever los siglos que habían visto pasar. La larga barba negra que colgaba de él, caía perdiéndose en trenzas minuciosamente elaboradas que no eran sino el fruto de las largas horas que Karak había pasado arreglándola frente al polvoriento espejo de su habitación. Aún debía esperar una semana más a que el comerciante con el que debía realizar el intercambio apareciese en aquella misma posada y sin embargo, él ya llevaba casi un mes sentado en aquella misma butaca. En su condición de enano le gustaba tomarse las cosas con calma y su abultada experiencia le daba suficientes cosas en las que pensar mientras esperaba. Un mes sentado en un mismo lugar no era tiempo si había buena cerveza. Quería tomarse un tiempo para pensar en asuntos que se perdían en lo más hondo de su memoria y sin duda aquella posada le ofrecía el marco perfecto para sentarse, beber y deambular por la inmensidad de sus recuerdos. Casi inconscientemente comenzó a acariciar su barba suavemente mientras observaba al extraño que acababa de cruzar el umbral de la puerta. Los años le habían demostrado que la vida de los hombres no era más que un débil e inaudible susurro que se perdía en el viento tan pronto como la cuenta de los años comenzaba a caer sobre ellos. Cada vida de uno de aquellos miserables no era ni una pequeña fracción de los muchos años que él había pasado recorriendo las ricas minas de Glombath en compañía de los aguerridos enanos de las montañas del oro. Evitando pensar por enésima vez en la triste existencia de los hombres, sorbió con fuerza de la pinta y se rasco la barriga tranquilamente sin dejar de lanzar miradas de intranquilidad a aquella sombra que ahora orientaba la abertura de su capa hacia un alejado rincón.

El extraño no hizo ningún gesto ni saludo de bienvenida y tras unos tensos segundos de silencio espectral, comenzó a caminar sobre el suelo de la taberna moviéndose suavemente como si llevase ruedas bajo aquella lona negra que lo cubría de la cabeza a los pies. Al pasar junto a una pequeña mesa, su capa rozó suavemente la piel de un joven que había allí sentado y este se estremeció como si acabasen de pasarle un carámbano de hielo por la nuca. La tristeza que había acumulado durante aquel día cayó sobre su alma como una pesada losa de acero y rompió a llorar con unas silenciosas lágrimas que corrieron por sus pálidas mejillas. Evitando la tentación de mirar a aquel desconocido a través de la oscura abertura que tenía por cara, el joven dejó caer la mirada y hundió sus labios en la jarra una vez más.

"Lágrimas y cerveza"-pensó abatido- "bonita forma de quemar mi amargura"

Aún permanecía grabada a fuego en su memoria la imagen de su amada. Clara.... el joven volvió a suspirar con la esperanza de poder achicar el dolor que corría por sus venas. Su padre le había dicho en más de una ocasión que los recuerdos mas tristes eran aquellas imágenes que evocaban felicidad y que no podían recuperarse. Ahora sabía que aquello era cierto. Había visto la rubia cabellera de aquella muchacha perderse en el sendero que se alejaba de la aldea y el último brillo de su pelo hondeando bajo la débil luz de una lámpara se había filtrado por sus entrañas invadiéndolo por todos los rincones de su alma y ahogándolo en una desesperanza hasta entonces desconocida. En lo más hondo de su alma lamentaba el día que había cruzado por primera vez la palabra con aquella maldición de ojos marrones que ahora no dejaban de mirarle cada vez que cerraba los ojos y dejaba a su mente volar libre por los túneles del tiempo. Se sorprendía a si mismo disfrutando de aquella imagen y del cosquilleo que recorría su piel cada vez que recordaba las sonrisas.... las miradas y las tardes en las que recorría el margen del río siendo la única compañía de aquellas manos que buscaban su tacto continuamente. Ahora se sentaba solo frente a aquella vieja mesa teniendo a los recuerdos como únicos habitantes de la árida y desangelada estepa en la que se había convertido su mente. A menudo el rostro de su amor se veía confundido con una sonrisa que le atravesaba el cuerpo y el alma hiriéndole de muerte en el orgullo. El dueño de aquel gesto le había destruido el espíritu hasta convertirlo en una pequeña pelotita de papel que viajaba perdiéndose en un rió de lágrimas que desaparecía en la lontananza hasta convertirse en una brillante cinta azulada.

-Maldito seas Aira -dijo una brusca y ronca voz desde una butaca cercana a la barra- como sigas llorando pronto Gorfgar tendrá que sacar cubos de agua para que no nos hundamos todos en lágrimas.

Gorfgar soltó un gruñido desde la barra a modo de respuesta. Desde luego, si aquello hubiese llegado a ocurrir, lo máximo que el posadero podría haber hecho sería huir por la puerta trasera para evitar que su joroba se mojase. Nunca habían tenido una inundación de lágrimas desde luego pero todos en aquella posada recordaban sin problemas un lluvioso otoño en el que el techo del Roble Blanco se hundió bajo el peso del agua y los habitantes de la aldea habían tenido que acudir en manada a rescatar a Gorfgar que se había encaramado penosamente a la barra del bar sin parar de lanzar maldiciones al agua que estaba destrozando su amada posada. Si aquel lugar seguía en pie era gracias a la fortuna que el dueño parecía lograr gracias al comercio y sobre todo a las ventas de cerveza que llevaba a cabo con los enanos que bajaban de Glombath habidos de la dulce y suave espuma de sus jarras.

-Deja al chiquillo en paz Balder -le exigió un atractivo hombre que descansaba en una desvencijada silla de madera que había colocado bajo la ventana- tú sabes tan bien como nadie que el amor puede ser tan letal como la más afilada de las espadas. Lo que ha sufrido por esa mujer podría haber arrastrado a la amargura al hombre más sereno.

El viejo Balder escupió al suelo de la taberna.

-Debo darte la razón Victor. Pero tú no has tenido esos problemas para tener a una buena mujer en tu colchón todas las noches ¿verdad? Si la memoria no me falla (y por desgracia últimamente lo hace muy a menudo) fuiste elegido tres años consecutivos el chico preferido de la cosecha de primavera y eso te procuró una buena cantidad de chicas atractivas que llevarte a la cama. De todas ellas elegiste a la mejor y la vida te ha sonreído desde entonces. Fiathar es un buen chico pero desgraciadamente todos no tenemos la fortuna de tener tu físico muchacho y a veces caemos en la trampa de mujeres despiadadas como demonios.

Al oír aquellas palabras, Fiathar se puso en pie bruscamente.

-¿Qué es lo que has dicho viejo loco?

Balder soltó una carcajada y dio un largo y ruidoso sorbo a su pinta de cerveza que acabó una vez más dejando escapar pequeñas bocanadas de espuma sobre la madera de la barra.

-Digo que Clara te quiso hasta el día que escucho el tintineo de las monedas que aquel comerciante de la capital. Todas las chicas son adorables hasta que llega uno más adinerado y se largan para no volver nunca más. Puede que Clara fuese una chica adorable pero en el fondo no era más que una furcia que...

Balder no pudo terminar aquella frase pues tan pronto hubo pronunciado aquellas palabras, una sombra se lanzó contra su cuello rugiendo palabras de rabia y furia. Una daga brilló en la oscuridad y el aroma de la taberna, que hasta ese instante había estado impregnado por el inconfundible aroma de la cerveza, se tiñó con el olor de la sangre. Un tinte del rojo líquido voló por el aire manchando el suelo de madera y el viejo Balder dejó escapar un leve gemido de dolor. Un murmullo de asombro recorrió el roble blanco cuando la figura del anciano surgió de entre la confusión agarrando con fuerza el filo del arma que esgrimía un enfurecido Fiathar.

-Basta ya muchacho -dijo Balder esgrimiendo una leve sonrisa en sus gastada dentadura- las espadas están de sobra esta noche y no recuperaras tu honor mancillado con la vida de un viejo cansado c0mo yo. Puede que mis años como soldado hayan pasado, eso lo tengo muy claro. Pero desde el primer día en el que jure mi cargo bajo los pies del mismísimo emperador Francis. Prometí que limpiaría el mundo de la prolifera estupidez humana que aún persiste en los corazones de jóvenes como vosotros.

La sangre caía descontroladamente por el brazo del anciano mientras esta surgía a borbotones de su puño cerrado sobre el arma. El dolor que recorría su cuerpo parecía estar oculto bajo una capa de orgullo y sonrisas esbozadas de manera confusa. Fiathar no apartaba de su semblante aquella mirada siniestra que lo había empujado a intentar asesinar al viejo soldado y apunto había estado de cometer uno de los actos más viles que un ser vivo podía cometer. Lentamente, su furia fue apagándose como la llama de una de las velas que pendían de las oxidadas argollas y cuando por fin dejó caer al suelo aquella daga que parecía haber surgido de las sombras del mundo, se apartó hasta un rincón dejando ver el profundo surco que su arma había dejado en la mano del anciano. Fue entonces cuando el horror invadió sus entrañas como una mala bestia y cuando por fin comprendió la magnitud de lo que había estado apunto de hacer, se lanzó a abrazar el suelo y las lágrimas volvieron a correr por sus machacadas ojeras y por sus rojas mejillas.

-Pobre desgraciado -espetó Balder lanzando la daga al suelo en un gesto de desprecio- puede que seas rápido con esa arma tan diminuta pero aun así te quedan muchos años para poder batirme. La vida me ha arrastrado a batallas en donde los canallas como tú eran tan numerosos como los cuervos que poblaban los cielos después de que mi espada realizara su danza. Puede que si mis días hubieran transcurrido por senderos más claros no hubiese podido hacerte frente. Sin embargo ahora agradezco las batallas que el señor Francis me hizo librar en su honor. Por suerte mi corazón sigue siendo tan puro como el día en que cruce el umbral del palacio de Magmar por primera vez y por eso no te daré muerte muchacho. Levántate si aún te queda algo de orgullo y marcha a tu casa a guardar bajo llave el poco orgullo que te quede.

Lentamente, y como si su alma se despertase de un largo sueño, se puso en pie y caminó hasta el umbral de la posada abriendo la puerta de par en par y dejando que su sombra se fundiese con la noche que había allá afuera. Antes de que ninguno de los presentes pudiese decir nada, la puerta se cerró con un portazo y la capa de Fiathar desapareció más allá de las tinieblas. Unos segundos de silencio siguieron al fin de aquella escena y tan sólo el rápido e ininterrumpido rasgueo de la pluma del escriba lograba dejar constancia de que el tiempo estaba corriendo tan veloz y implacable como siempre. Si sus páginas no estuviesen manchadas de palabras, él mismo hubiese podido realizar un dibujo cruelmente tétrico del viejo Balder de pie junto a la daga manchada de sangre sin dejar de observar la puerta cerrada que precedía a la larga e impenetrable oscuridad de la noche. Victor fue el primero de los presentes en ponerse en pie y su voz sonó apagada y débil, como pocas veces lo había estado.

-Balder creo que deberías acompañarme. Temo que esta noche será aún muy larga pues dudo que ese chico siga tu consejo de irse a casa. Sin duda está arrepentido por lo que su corazón herido le ha obligado a hacer pero temo que su sed de sangre no haya sido saciada. Buscará al joven que se llevó a Clara y manchará el sendero con su sangre. Debemos impedirlo.

Balder asintió y se apresuró a seguir a Victor a través de la puerta cuando una áspera voz les interrumpió. Karak-Zadar se había puesto en pie y se rascaba lentamente su oronda barriga mientras agarraba una gran hacha que hasta ese preciso instante había descansado junto a su butaca.

-Un momento intrépidos amigos -dijo mientras pasaba su fuerte brazo alrededor del mango del hacha- llevo postrado en esta silla demasiados días y largas y penosas noches creo que me hará bien un paseo por el bosque en tan grata compañía. Necesitaría aún muchas cervezas para que mi vista se nublara y aún puedo hacer que mi arma sea tan útil como las vuestras si me lo permitís.

Ambos hombres hicieron rápidos gestos afirmativos y desaparecieron en la oscuridad con la rechoncha sombra del enano siguiéndoles a pocos metros de distancia. Cuando la puerta aún no había terminado de cerrarse, la noche arrastró unas palabras y el viento trajo la inconfundible voz de Karak-Zadar.

-No me malinterpretéis amigos, espero no tener que utilizar a mi pequeña compañera de bronce afilado pero las aves también desearían no migrar y deben hacerlo así como la roca desearía no ser arrancada de los brazos de su madre la montaña para convertirse en cunas para nuestros hijos....

El discurso del enano quedó bruscamente apagado cuando la puerta terminó de cerrarse y el roble blanco volvió a sumirse en el más absoluto de los silencios. Gorfgar soltó un áspero gruñido y fue hasta la trastienda en busca de la fregona. Alguien debía limpiar aquella sangre antes de que regresaran y desde luego no podía esperar a que el rojizo brillo del suelo se fuese por su propia voluntad por la puerta de salida. Tardó cinco minutos en encontrar los artilugios que supuso que iba a necesitar y otros diez para bajarlos de la balda en la que estaban. Cuando regresó a la taberna arrastrando penosamente el mango de la fregona, sintió la presencia de alguien que lo observaba al otro lado de la barra. Allí estaba el extraño desconocido que minutos antes había entrado en la posada. Con los violentos acontecimientos que habían tenido lugar, todos habían olvidado a aquella sombra que se había arrastrado hasta un rincón de la estancia y ahora Gorfgar lo tenía frente a él observándolo a través de la oscura rendija de su capa. El posadero sintió en lo más hondo de sus huesos como el frió se había apoderado de la estancia y un aliento gélido brotaba sin parar de aquella hendidura abierta en lo más hondo de aquella negra capa de viaje. Debido a sus ojos castigados por las cataratas propias de la ancianidad, no pudo ver como una escarcha implacable se apoderaba de los sucios cristales y como incluso la escasa luz del exterior se tornaba negra como el corazón de un demonio sin nombre. En los segundos que de silencio que protagonizaron los primeros instantes de aquel encuentro, las luces de las velas titilaron e incluso un pequeño ratón desapareció asustado por un agujero formado por la ambigüedad de aquel edificio que vivía sus momentos más angustiosos de vida. Si en algún momento hubiese sido una criatura con uso de razón, la posada del roble blanco hubiese sentido en lo más hondo de su corazón como sus entrañas se sacudían en un vendaval de aire gélido tan sólo propio de los cuentos que hablaban sobre tierras perdidas más allá del horizonte.

Gorfgar se sacudió en su propio terror y de sus labios salieron palabras tan opacas como la niebla que surgía en las costas cuando el mar besaba la tierra en horas tempranas.

-Creía que tardarías años en llegar viejo amigo... aún no sé porqué no presentí tu llegada pero tal vez sea así mejor. Cuando un hombre atisba su final prefiere no verlo aparecer en la lejanía. Ahora lo comprendo todo, el simple roce de tu capa casi logra acabar con la vida del viejo Balder pero supongo que aún no ha llegado su hora, no amigo desde el principio supe que venías a por mí. Fiathar no logrará su objetivo pues el único viajero que irá esta noche a la imponente presencia de los dioses seré yo....

Gorfgar se puso de rodillas y lanzó un rugido al congelado aire de la taberna.

-!Maldita seas parca! !Que tu dedo elector desaparezca al alba como todas las cosas negras! !Contempla ahora mi último aliento de vida y dime que soy digno de mis siervos los dioses! !Llévame si quieres jinete del inframundo pero dime al menos cual es la razón de tu juiciosa visita!

No hubo terminado de decir aquellas palabras cuando toda la estancia se cubrió de sombras que iniciaron una danza salvaje por toda la estancia volando de aquí a allá y dejando a su paso un rastro tan negro como las minas que habían recorrido años atrás los hombres que ya no poblaban aquellas tierras. Muy pronto toda la posada del Roble Blanco se hundió en un pozo de tinieblas que atravesaron cristales y paredes hasta crear una burbuja de penumbra infinita. El silencio de su interior tan sólo quedó herido por las voces de un hombre que veía su vida correr rápida frente a sus pupilas. Allí vio a un niño correr junto a su madre.... a un joven luchando contra las injusticias del mundo y a un hombre hecho y derecho abrazando a una mujer tan hermosa como los tempranos rayos del sol que bañaban la tierra que tanto amaban.

Cuando la oscuridad desapareció, una sonrisa perduró en el aire unos instantes antes de borrarse y de dejar la posada en el más absoluto de los silencios. Como la quietud que precedía a las grandes historias, nada había allí que perturbase el descanso de la estancia. En la oscuridad, como único atisbo de vida, la pluma del escriba siguió rasgando el pergamino totalmente imperturbable a lo que había ocurrido. Sin personas ni luces a su alrededor, las palabras seguían naciendo de su punta y el autor de una obra aún sin nombre, seguía escribiendo... y escribiendo sin cesar...

Fragmento del legado del fuego "Helena y Edward"

-Dime una cosa Helena… ¿Porqué lo haces?

En la distancia, notó como la mujer se movía en su lecho de hierba.

-¿El qué exactamente?

-Todo esto. Realizar este viaje y patearte todos los senderos de este terrible mundo perseguida por un asesino sanguinario para coger a un chico al que apenas conoces y salvarlo. Pones tu vida entre la espada del enemigo y mi cuerpo, todo en pos de unos ideales que yo apenas conozco ni entiendo. Si tus razones son tan sinceras como reconoces, sin duda tú alma deberá brillar más que un millón de soles.

Durante unos segundos, la mujer no dijo nada y Edward comenzó a temer que se hubiera ofendido por alguna razón.

-Dime una cosa heredero de la llama imperecedera… ¿Has probado alguna vez a luchar por los ríos que cruzas? ¿Has blandido tu arma por los campos y praderas que sirven de apoyo para tus cansados pies? ¿Alguna vez has oído a los bosques cantar sonatas agradeciéndote las miles de batallas que has librado para salvarles del fuego y la desaparición? La satisfacción que se obtiene y el orgullo con el que uno es recompensado por labores de semejante calibre, es tan enorme que es incomparable con ninguna otra sensación anteriormente vivida por un ser humano. Nosotros, las personas, creemos muchas veces que el mundo que nos rodea es hostil y frío. Pero si uno sabe cuidarlo y ofrecer su alma a cambio de la paz y la supervivencia de la existencia, verá como la creación de los dioses se volcará sobre nosotros mostrando con orgullo toda su belleza y esplendor. Créeme cuando te digo que hay pocas cosas comparables a la felicidad que te embriaga cuando recorres un bosque o escalas una montaña y sabes que si están ahí es porque un día tú decidiste combatir y plantarle cara a la muerte y la destrucción. Puede que me consideres un ser muy poderoso e incluso alguien a quien se deba temer o respetar pero la realidad es que bajo esta venda no soy más que una mujer que busca sobrevivir en un mundo donde impera la ley del más fuerte y en una tierra donde desgraciadamente los más débiles caen sin vida en la dura tierra que los vio nacer. Mi existencia se limita a ser una luz en la oscuridad y un cometa en un cielo plagado por las estrellas de la ira, el odio, el dolor, la pena y la amargura. No busco grandeza ni reconocimiento sino simple y llanamente encontrar la manera mediante la que mi alma pueda descansar en paz sabiendo que las tinieblas no poblaran los corazones de todos los que me importan. En el camino he conseguido encontrar el poder del conocimiento absoluto. Con él he aprendido todo lo que debe saberse sobre la creación de los dioses y he recorrido senderos que se perdían en el horizonte de lo desconocido hasta llegar a cascadas de gloria y valles donde la vida y la muerte bailaban danzas prohibidas al son de una canción antaño soñada por criaturas nacidas del mismísimo firmamento. Y aún así, no puedo evitar pensar, que cuanto más avanzo en pos de mi destino, más larga se me antoja esta ruta sin fin. Puede que lo sepa todo hasta el punto de no tener por qué hacer uso de mis propios ojos, pero por sorprenderte que pueda llegar a parecerte, el mundo sigue antojándoseme como una tierra hostil y misteriosa.

-Gracias por permitirnos dormir hoy al raso –dijo simplemente Edward evitando de esta manera lanzar la avalancha de preguntas que se habían formulado en su cabeza.

Bajo La Maldición De La Luna

Ostgard volvió a echarse el arco sobre la espalda y siguió caminando por aquella senda endemoniada y maldita. El sudor que manaba de su cuerpo se mezclaba con la roja sangre que corría desde las profusas heridas que le habían infligido. La oscuridad lo cubría como un gigantesco abrigo y en las últimas horas se había convertido en la única acompañante de aquel solitario viaje hacia lo desconocido. Su vista alcanzaba poco más allá de los árboles que se cernían a su alrededor, y a pesar de todo, sabía que la muerte le esperaba tanto desde delante como desde la tierra que abandonaba lentamente. Hacía tiempo que sus pasos se habían tornado irregulares e ilógicos y la sangre había llegado hasta sus botas manchando sus piernas y dejando un rastro rojizo en las piedras del camino. Todos y cada uno de sus huesos se retorcían y quejaban con cada mínimo movimiento de su cuerpo y parecía que estos se le clavaban en la carne como miles de lanzas envenenadas. Ya no era más que una forma difusa en el horizonte del mundo y sabía que la daga de la muerte no tardaría en abalanzarse sobre su moribundo cuerpo. Pero a pesar de todo, a pesar de que aquella noche se convirtiera en la última de su vida, debía llegar a su destino, debía cumplir con la misión que se le había encomendado y dar la voz de alarma entre sus hermanos de batalla. Si no lo conseguía y si las espadas del enemigo le arrebataban la vida, todo habría sido en vano. Su cuerpo se hundiría en un mar de hachas y espadas y el último vestigio de su existencia moriría con la llegada del alba. En sus ojos brillaba una venganza que sabía que no podía cumplir. La sangre de su noble familia aún corría por sus venas y a pesar de que gran parte de ella le había abandonado, aún guardaba en su haber la suficiente para maldecir la estampa de aquellos que habían osado alzarse contra él y el imperio al que tanto amaba. La sangre correría con la espada de sus ancestros si los dioses se lo permitían, pero de momento, aquella noche, debía seguir caminando por aquel camino dispuesto a tender una mano a sus camaradas de batalla. Ya vislumbraba en el horizonte el rayo de esperanza que le infundía fuerzas para seguir colocando un pie por delante del otro. Aquella luz que llegaba a través de sus ojos enrojecidos, representaba la frontera entre la muerte y la oscuridad y la vida y la luz de la esperanza. Sorprendido por el renovado torrente de energías que lo había atenazado, sintió como todo su ser caía contra el suelo y su cara besaba el duro suelo sobre el que había caminado. Lentamente sintió como la carne se fundía con la roca y la arena y como más brechas se abrían en su entumecido cuerpo haciendo que las heridas mancharan de rojo las grises rocas que ahora eran parte de él. Lentamente, y haciendo acopio de las fuerzas que fue capaz de reunir desde su propia flaqueza, se colocó de rodillas en medio del sendero y para su desgracia se percató de que no era capaz de hacer que estas aguantaran todo su peso. Pero debía seguir avanzando, así que alargó el brazo mordiéndose el labio para evitar un quejido más de dolor, y asió una gruesa rama que descansaba a pocos centímetros de él. Utilizándola como improvisado bastón, siguió arrastrando su cuerpo por aquel oscuro paraje del mundo e imprimió cada pequeña chispa de su energía en hacer que aquellas luces se acercaran hasta su alma para alimentarla de valor y curarle aquellas heridas que tanto le dañaban su cuerpo y alma. Ya sólo era un pequeño pensamiento en la nada y muy pronto se vio sobreviviendo gracias a la única orden que aún parecía obedecer su cuerpo:Avanzar. Avanzar hacia aquello que refulgía más adelante. Si a una distancia corta o larga no llegó a saberlo pero aquello no le preocupo lo más mínimo, tan sólo sabía que cuanto más cerca estaba de su objetivo menos le dolían las heridas y menos aullidos de rabia lanzaba su alma. Pronto llegó a perder incluso el contacto con la vara que pendía de su mano y ya no supo si seguía junto a él o si se había precipitado hacia el abismo que su cuerpo iba dejando atrás. Sus manos eran ya dos únicos pensamientos vagos que se abrían varios centímetros por delante de sus ojos ciegos. Aquel mundo negro como el carbón parecía devorarle como si se tratara de una bestia hambrienta que no se había alimentado en años. Muy pronto todo habría acabado y Firo abriría para él las puertas de Haria en las que podría regocijarse con héroes de leyendas ya olvidadas y con su amada a la que la legión negra había dado muerte varias primaveras atrás. Aquella visión lo hizo retorcerse de satisfacción y entregándose por completo al ocaso de sus días volvió a abrazarse al suelo del que no se levantó ya nunca más.

Alfons de Dagnor suspiró aliviado. Por fin sus hombres habían dejado atrás los bosques del norte del mundo y ahora vislumbraban en la lejanía los primeros esbozos de aquello que siempre había considerado su hogar.Hacía ya dos largos meses desde que sus hombres habían abandonado la seguridad de su ciudad para embarcarse en una cruzada que los había llevado hasta el lindero del mismísimo bosque de Gurunthur. Su empresa se había cobrado la vida de todos aquellos canallas que habían osado irrumpir en sus aldeas en plena primavera destruyendo y quemando todo lo que había a su paso. Su propia mujer había perecido una aciaga noche de finales de mayo y la rabia que había poseído a su corazón lo había lanzado a una persecución desesperada y brutal que había finalizado en aquel lugar que para todo Herenita que amase la luz, representaba el fin del mundo y por tanto del imperio del hombre. A apenas media milla de la frontera, su caravana se había avalanzado sobre los guerreros olvidados que descansaban junto a una gigantesca hoguera alimentada con los negros árboles del bosque de los muertos. En aquella explanada habían dado muerte (si es que tal hazaña era posible) a todos y cada uno de los guerreros que habían manchado sus armas con la sangre de sus seres queridos. Ni uno sólo quedó con vida y muy pocas veces en Heren se vio semejante demostración de valor ante los enemigos de la nación. Desde los tiempos de Hádarast muy pocos habían hecho justicia de aquella manera ante las bestias del averno. Pero por desgracia, aquella victoria había supuesto el principio del fin para muchos de ellos. Cientos de millas separaban Gurunthur del asentamiento humano más cercano y lo que había entre ambos lugares era un páramo de tierra muerta en la que el más fértil de los terrenos era tan sólo un campo de arena manchada con la sangre y el sudor e aquellos que tan bien habían combatido a las bestias sin nombre. Pero nadie puede entrar en los dominios de Adith el eterno, aniquilar a sus siervos y regresar impune a su hogar. En miles de años no se había dado semejante osadía y no iba a ser aquella una excepción. En muy pocos días, toda la caravana se vio perseguida por cientos de guerreros tan grandes fieros como sus predecesores. Los hombres de Alfons lucharon como bravos y una a una, fueron erradicando a todas las patrullas que se habían interpuesto en su camino. Más aquella tierra parecía decidida a acabar con la vida de sus invasores y muy pronto se vieron atenazados por hambrunas y enfermedades que asolaron la caravana y que redujeron el grupo de hombres a la malherida docena que ahora cabalgaba bajo el amparo de la noche. Su venganza había sido saldada y la cabeza del caudillo olvidado descansaba ahora clavada en la rama más alta de uno de los árboles del lindero de Gurunthur. Grande y poderosa había sido la hueste del general y ahora era tan sólo un reducido grupo de hombres moribundos que se movían por el mundo en busca de una aldea amiga que los acogiera y les ofreciera amparo y cobijo en aquella noche sin estrellas. La luna era la única reina de aquella cueva tan negra como el estomago de una bestia malvada. Ya no había más escaramuzas que solventar ni batallas en las que blandir la espada. A pesar de las duras represalias que habían sufrido, Alfons creía haberle demostrado a Adith que toda invasión a Heren conllevaba duras represalias. Disimulando una mueca de dolor con una sonrisa, trató de ignorar las heridas que plagaban su pecho y volvió a coger las riendas de su fiel caballo tordo. No había iniciado aquella empresa buscando honor u otras recompensas tan grandilocuentes. La fría y dura venganza era la única que guiaba sus actos y le dolía reconocer que no había sentido ninguna satisfacción al dar muerte a aquella criatura. Tan sólo la purificadora sensación de haber vuelto a equilibrar la balanza que distinguía las injusticias de aquellos actos que merecían ser recordados y respetados. No era un héroe, tan sólo un vengador que no tendría a nadie esperando al regresar al umbral de su hogar. La rubia e imponente melena de su querida ya no volvería a ondear bajo los cantos de la brisa del norte y su aroma sería tan solo un recuerdo perdido en el tiempo que ahora se hallaba moribundo bajo la arena de su amada patria.

-Amanda... -susurró alzando la vista al cielo- ya no hay estrellas que guíen mi camino. Desde mi fuero interno me pregunto si no será un augurio que presagie mi final. Los hombres dicen que cuando un guerrero no tiene señales en el cielo que le indiquen el camino, es porque no le quedan caminos que recorrer ni lontananzas en las que perderse. No temo a la muerte amada mía pues mi amor por la vida murió el mismo día en el que tu sonrisa desapareció de la faz de la tierra. Sólo deseo seguir combatiendo por aquellos hermanos a los que aún puedo defender y por vengar la muerte de los que no pueden acompañar esta noche mi funesto cabalgar. Si esto es la guerra tan sólo deseo que se convierta en el sentido de mi vida desde ahora hasta que mi espada se hunda en el barro. Para mí ya no habrá más noches de fiesta y gozo. Cuando haya puesto a salvo a mis hermanos de batalla, vendaré mis heridas, recompondré mi armadura con mis propias manos y afilaré una vez más mi espada para regresar a la tierra de la que ahora huyo sin cesar. Si lo hago es sólo por aquellos a los que no tengo derecho a imponer mi destino y a los que tengo el sagrado deber de proteger. Pero nunca más amada mía, cuando todos ellos descansen en los salones del soberano de Dagnor, volveré a lanzar mi cuerpo al mar de oscuridad que me besa la espalda. Juro por mi apellido condenado, que mi existencia tan sólo conocerá la muerte y la guerra hasta el último aliento de mi vida.

Cuando puso fin a su improvisado discurso, la imagen de su amada desapareció del mudo firmamento y unas voces sonaron frente a él sacándolo de su ensimismamiento. Las linternas de la solitaria caravana iluminaron la figura de un hombre que yacía en medio del sendero. Un imponente charco de sangre bañaba todo a su alrededor y su cuerpo se había contorsionado de tal forma que parecía que lo habían tirado como a un viejo pergamino usado. Tenía heridas por todo el cuerpo y la mayoría de sus extremidades se doblaban de una manera que sin duda era indicio de que estaban rotas por más de un sitio. Más Alfons se sorprendió al comprobar como aún sus brazos se alargaban hacia donde se abría el sendero buscando de manera desesperada una ayuda que había tardado demasiado en llegar. El general bajo de su montura y corrió hasta el hombre apartando con un empujón a todos los que se habían congregado junto a la figura.

Al arrodillarse junto a ella, supo quien era sin ningún problema. En su agonía, Ostgard alargó sus dedos hacia su amado general y acarició su barba sacando fuerzas de flaqueza. Quiso entonces hablar pero su boca se baño de sangre.

-No digas nada hermano. Ya basta de sufrir. Me has servido bien y te estaré agradecido hasta el día en el que ambos nos encontremos en los salones de Haria.Has sido el explorador más capaz que ha trabajado para las huestes de Adith y tu muerte ha sido el último gran favor que nos has hecho pues ahora sé que nuestro enemigo se ha colocado entre nosotros y la salvación que tanto ansiamos. Descansa ahora y procura aprovechar tus últimas fuerzas en bendecir los nombres de todos los dioses que conozcas.

Pero Alfons se dio cuenta de que Ostgard seguía queriendo hablar a pesar de las palabras que su general le había encomendado como último regalo. Entonces, y para sorpresa de todos los presentes, posó sus manos en la tierra y valiéndose de la sangre que manaba de sus dedos, dibujó un mensaje que permaneció en la memoria de sus hermanos de batalla.

"Huid si queréis vivir... pues ni los dioses han visto tanta maldad reunida bajo un mismo estandarte"

Tras aquello Ostgard calló sin vida en la tierra y sus ojos se cerraron como último preludio antes del largo viaje que estaba a punto de iniciar en pos de la morada de los dioses. No hubo llantos que decoraran su adiós. Todos habían perdido ya demasiados amigos como para derrumbarse por haber perdido a uno más. Durante varios silenciosos minutos nadie dijo ni hizo nada que rompiera aquel silencio en el que se mezclaba el miedo, el dolor y la pena. Fue Alfons el primero en alzar sus rodillas del suelo y tras un rápido recuento se dio cuenta de que tan sólo una decena de hombres seguían con vida. Doscientos fueron los que lo acompañaron aquel fatídico día en el que su propia voz clamó venganza por la sangre derramada. Ahora tan sólo una vigésima parte de ellos ibas a regresar sanos y salvos a casa, y para ello, aún debían librar la última batalla: la más grande y terrible de todas.

-Este es el fin de la compañía. Hemos cumplido nuestra venganza y eso nos ha costado la vida. La última de las danzas que nuestras espadas han de librar no la podemos ganar. Nuestra elección es la lucha y la muerte o la huida y la búsqueda de una débil esperanza que brillará en el horizonte desde el preciso instante en el que renunciemos a la batalla. En estas condiciones no tengo autoridad para decidir sobre vosotros y tan sólo os doy a conocer las únicas dos opciones que os quedan. Yo por mi parte tengo demasiadas cuentas pendientes con estos canallas como para huir como una animal de presa. No mancharé mi orgullo horas antes de mi ocaso. Recordad que aunque muráis por luchar en el campo de batalla, vuestra memoria siempre vivirá si habéis defendido con vuestra vida la libertad de este mundo.

Diez voces enfervorizadas se alzaron en la oscuridad del bosque y Alfons supo que ninguno de sus hombres lo dejaría atrás y que juntos cabalgarían hacia la última de sus batallas en aquel mundo desolado por la crueldad.

Medio millar de guerreros irrumpieron en la oscuridad del bosque y diez sombras fueron las que hayaron de pie en medio del sendero. Cubiertas por negras capas, y ocultando sus rostros bajo sombras que borraban al mundo su miedo y rabia. La legión negra se abalanzó sobre ellos y la batalla dio comienzo entre bandazos de espadas y hachas. Los expertos guerreros olvidados se encontraron ante diez sombras que se movían y saltaban como rayos las unas junto a las otras. Sus espadas eran tan sólo diminutos puntos de luz que brillaban aquí y allá segando cabezas y arrancando extremidades que caían sin remedio al suelo. Durante horas aguantaron en aquel lugar y fueron muchísimas las vidas que se cobraron a costa de cada uno de ellos. Alfons aguantó en pie junto a sus hermanos y los acompaño en la victoria y en la muerte de todos y cada uno de ellos. Fue su guía en la lucha y los recostó contra el suelo cuando inevitablemente les tocó exhalar su último aliento. Uno a uno, los hombres que habían encabezado aquella caravana de venganza fueron cayendo bajo el peso de las hachas y espadas de aquellos soldados sin nombre ni sentimientos que arremetían insistentemente como máquinas desprovistas de sentimientos que pudieran condicionarles en la batalla. Eran seres traídos desde el rincón más oscuro del averno para cercenar la vida de aquellos que osaran defender la luz que tanto aborrecían y despreciaban. Su habilidad y arrojo en el combate eran dignas del más fiero de los guerreros Herenitas y por nueve veces aquella noche demostraron su capacidad de destrucción y aniquilación. Al final fue Alfons el único en conservar la vida. Con las últimas fuerzas que fue capaz de reunir, se encaramó a una roca huyendo de la marea negra que se le había echado encima. Fueron al menos un centenar las vidas que se habían cobrado ellos solos y el general no pudo sino sentirse infinitamente orgulloso de aquellos que le habían acompañado en la batalla. Sus cuerpos se ocultaban ahora en un mar de de cadáveres de guerreros olvidados y de alguna manera Alfons supo que cuando a la mañana siguiente sus compañeros de Dagnor encontrasen aquella masacre, sabrían lo que allí había sucedido y escribirían odas en honor de los héroes que habían protagonizado la historia más agónica y desesperada de la última década. Poniéndose en pie sobre el mar de guerreros que luchaban por ascender hasta su elevada posición, elevó la vista hacia la lejanía y observó como el sol surgía de entre las lejanas montañas. En el vio el rostro de su amada e incluso entonces vio que su belleza irradiaba más luz que el mismísimo astro por el que habían luchado durante generaciones.

-Ya esta bien de sufrir -dijo entonces la voz de aquella que había sido su mujer- deja que tu escudo y espada descansen en el suelo y reúnete conmigo. La cena esta caliente sobre la mesa y todos te esperamos para cenar. Tu padre me ha dicho que está deseando que le cuentes todas tus aventuras mientras fumáis una buena pipa.

-Si querida -respondió Alfons sin atreverse siquiera a plantearse si aquella voz era producto de la demencia que le ocasionaban el dolor de sus heridas.

Se quitó el yelmo y lo colocó sobre una roca simulando una cabeza. Cumplió las órdenes de Amanda y soltó la espada y el escudo. Sin olvidar el recuerdo del rostro de su amada, se dirigió al ejercito que aguardaba bajo sus pies y les habló con la mayor cantidad de odio que fue capaz de imprimir a su voz.

-Venid a por mi bastardos. Aún queda un humano vivo esta noche.